Versos em branco

Deixo nesta folha a vontade
Da poesia que nunca fiz
E que tão lida e relida
Existe mais que qualquer uma.

Uma poesia sem rima,
Ritmo, ou sentido.
Vazia e clara como um céu de primavera,
Mesmo que existam nuvens.

Uma poesia
falando dos sonhos
Falando do amor
Das distâncias e dos encontros.

Falando da tristeza daqueles
Que já não podem mais amar.

Cantando a beleza da vida
Dos que se lançam na arte de se dar.

Um poema que conte a vida dos bardos,
suas dores e vôos pelo infinito
Um poema que conte a sujeira da vida,
A nojeira e a grandeza das pessoas.

Versos que todos os dias dão a volta ao mundo,
Rápidos como beijo roubado,
E sempre com o mesmo cuidado.

E pousem, silenciosamente,
No alto de uma catedral,
Observando cidades, campos e mares
Tão cheios de amor e satisfação,
Que não caberiam nestas linhas.

Junho de 1986

Rotina

Acordar de um sonho (ou pesadelo?) que se dissipa nos primeiros minutos. Algo que se converte em pensamentos, lembranças e emoções, sentimentos e humores. Tudo misturado. Me sinto triste e sem ânimo de sair da cama. Deve ser apenas cansaço. Preciso pensar em coisas boas.

Algumas horas depois levanto sentindo o peso do corpo e vou até o banheiro e se inicia uma série de movimentos automáticos: escovar os dentes, barbear, banhar, vestir, arrumar as coisas na maleta, sair, cumprimentar os vizinhos, dirigir, estacionar, sentar, ler os emails, responder emails, verificar os casos, ligações, café da máquina, sentar de novo e continuar o trabalho...

Me rendo agora: sinto saudades, muita vontade de lhe falar, saber de seu dia, de seus dias, de seus meses... Sinto saudade de seus beijos, seus abraços, seu corpo... Saudades de seus cuidados, saudades de seu sorriso e de seu olhar.

Nada disto, nunca mais.

O bom se mistura com o ruim aqui dentro mas preciso continuar... Dar um passo de cada vez: andar sem olhar para trás ou para dentro. O que me resgata e me salva são as pessoas, o trabalho e o que gosto.

Hora do almoço.