O que muitas vezes chamamos de paixão são gostos, desejos, vaidades, obsessões e espasmos do ego. Estas paixões podem ser prazerosas mas cegam, perturbam, tiram o sono... Queimam e se apagam: paixão não dura.
Acontece que para mim existe outra forma de paixão que dura... Uma paixão que se revela nas obras e nos atos feitos com cuidado, dedicação, entrega e até mesmo um certo martírio. Não suprime a inteligência e a reflexão mas destas exige o máximo: clareza, intensidade, exclusividade e compromisso.
Este estado do ser pede o máximo de tudo e de todos, transcende a mediocridade e justo por isto o que se faz com paixão incomoda muito mas resiste ao tempo e as dificuldades e se reflete com uma qualidade que qualquer um reconhece, todos almejam mas poucos realmente conquistam. Diria até que raros conquistam.
E são raros justo porque não existe esta conquista apaixonada sem sacrifício, sem perder o controle, sem abrir mão do poder, sem a entrega de quem compreende a precariedade da vida, sem aceitar a dor que toda transformação e criação verdadeira exigem das coisas e das pessoas envolvidas. Escolher a paixão é parte do exercício da liberdade humana. E até por isto é difícil.
Os grandes mestres falam disto mas nem sempre ouvimos e raramente compreendemos que isto não se restringe a genialidade. Cada ser escolhe ou não, buscar a vida com paixão.
Eros e Psique de Fernando Pessoa
...E assim vêdes, meu Irmão, que as verdades
que vos foram dadas no Grau de Neófito, e
aquelas que vos foram dadas no Grau de Adepto
Menor, são, ainda que opostas, a mesma verdade.
(Do Ritual Do Grau De Mestre Do Átrio
que vos foram dadas no Grau de Neófito, e
aquelas que vos foram dadas no Grau de Adepto
Menor, são, ainda que opostas, a mesma verdade.
(Do Ritual Do Grau De Mestre Do Átrio
Na Ordem Templária De Portugal)
Conta a lenda que dormia
Uma Princesa encantada
A quem só despertaria
Um Infante, que viria
De além do muro da estrada.
Ele tinha que, tentado,
Vencer o mal e o bem,
Antes que, já libertado,
Deixasse o caminho errado
Por o que à Princesa vem.
A Princesa Adormecida,
Se espera, dormindo espera,
Sonha em morte a sua vida,
E orna-lhe a fronte esquecida,
Verde, uma grinalda de hera.
Longe o Infante, esforçado,
Sem saber que intuito tem,
Rompe o caminho fadado,
Ele dela é ignorado,
Ela para ele é ninguém.
Mas cada um cumpre o Destino
Ela dormindo encantada,
Ele buscando-a sem tino
Pelo processo divino
Que faz existir a estrada.
E, se bem que seja obscuro
Tudo pela estrada fora,
E falso, ele vem seguro,
E vencendo estrada e muro,
Chega onde em sono ela mora,
E, inda tonto do que houvera,
À cabeça, em maresia,
Ergue a mão, e encontra hera,
E vê que ele mesmo era
A Princesa que dormia.
